The stems and seeds of the last of the dope.

Esta noche, si logro conciliar el sueño, prometo mandarles a todos una postal muy bella y sentida desde mis más oscuras pesadillas, protagonizadas por un elenco estelar que incluye como personaje principal al mismísimo y personalizado Señor de las Tinieblas (calificativo que tomé prestado, ampliaremos en próximas entradas. Sintonicen el blog para más información).

Time gets wasted in a daze.

"Si mañana vuelvo a enloquecer y ya no hay nada que me venga bien, sería más fácil estar solo". El Bordo.


A veces es mejor colgarte en la memoria y pasar las tardes dándole vueltas a una melancólica e inconclusa idea para una posible solución a los problemas del pasado; que arriesgarte a que te roben el delirio que te hace felizmente vos.

Your clothes are different but you're still the same.

No hay nada más bello que la motivación que produce el cambio en el aspecto de lo rutinario, y nada se compara con el temor que acarrea el cambio en la esencia de lo mismo. Como te digo una cosa, te digo la otra, y así empezamos.
Nuevo blog, ¿nuevas ideas?

Disappearing boy.

"I left you far behind, the ruins of the life that you had in mind. And though you still can't see, I know your mind's made up: You're gonna cause more misery. Do what you want to do, and go where you're going to. Think for yourself 'cause I won't be there with you". The Beatles.


... En ese momento lo miré, y no lo reconocí. Noté por primera vez esos ojos carentes de profundidad y esa sonrisa sin brillo que comenzaba a perturbarme. Un semblante inexpresivo detrás de un denso manto de humo esquivaba mis ojos constantemente, al mismo tiempo que su voz monocorde me relataba los eventos desafortunados que había estado viviendo. Su postura era soberbia, y su mirada era de una resignación casi palpable, que parecía aumentar a cada palabra que pronunciaba. 
Me pregunté si aún se apasionaba por algo, si aquellos ojos todavía brillaban ante la mención de "algo" que a mí se me escapaba de las manos. Daba por sentado que tenía planes y metas, pero comenzaba a dudar que las tuviera tan presente como antes. Tragué con amargura, tratando de disimular mi inexplicable preocupación. Aquella persona se apagaba frente a mí, se apagaba y me dejaba sin luz. 
Me apené terriblemente por la ceguera que lo condenaba a que los demás dejaran de verlo.

Walking alone.

Para mí, la expresión más grande de libertad del ser humano se encuentra en el caminar. Elegir un camino que no tiene principio ni fin, y que uno va diseñando a medida que lo anda, sin más pensamiento que el que se atraviesa por la mente, incentivado por el mismo caminar y el paisaje del derredor. Están aquellos que deciden caminar pensando en nada, aunque yo, personalmente, prefiero dejar volar el recuerdo y la imaginación mientras los colores se hacen más brillantes al avanzar.
Caminar con la frente perlada de sudor bajo un sol poniente, pero que aún arde y se impone ante uno, con los pies sensibles a cada roce de cada hierba que se interpone en el camino. En un viaje donde no hay horario, distancia ni acompañante más que el "soundtrack" que uno elija para aquella escena de su vida a sabiendas que éste será su compañía y hará que su alma se estremezca. Hablo de ese caminar en el que, por cada paso que se da, la mente se llena más y más de recuerdos, ideas, sensaciones, sentimientos, nostalgias y melancolías; y debido a lo cual uno se siente deseoso de seguir avanzando para ver si en algún punto, lejano al de origen, llega al tope máximo de sensaciones, y hasta quizás a una respuesta que su inconsciente busca. 
Aquella caminata para la cual no hay campo demasiado extenso,  tiempo demasiado ajustado, una temperatura que fastidie, miedos ni cuidados. Es un andar lleno de seguridad y a la vez totalmente incierto. Es un camino que uno elige, sin consultar mapas, estrellas ni brújulas. Un paseo que renueva el alma, el aire y las ideas, una melodía de fondo que inspira y estimula. Una secuencia que nos transporta a momentos únicos, irrepetibles y emocionantes.
Y créanme, aquel que los vea caminando, con una revolución de sensaciones en la mente y en el cuerpo, y gracilidad en el andar, se sentirá feliz por ustedes... o sufrirá una no muy agradable punzada de envidia que provoca la ignorancia de no entender libertad. 
Pues no hay ser más libre que aquel delante del cual se extiende el campo, no lleva mapas, y nunca supo usar un reloj.

La del 53.

Dar rienda suelta a mi imaginación puede ser peligroso cuando las ideas que se me vienen a la mente son piezas de una historia de terror, basada en mis propias memorias de un encuentro non-grato real, en un colectivo real, con una persona real, con características tristemente reales. Quienquiera que haya sido esa mujer, su imagen todavía me acelera el pulso y me mantiene en un estado de vigilia constante. No hay nada peor que vivir una escena de terror en la vida cotidiana.
Hace por lo menos siete años no escribo algo que me ponga los pelos de punta a mí misma (es decir, a la única persona a la que no puedo sorprender con tal texto) mientras lo tipeo. Intentaré terminarlo, y probablemente pactaré conmigo misma no leerlo nunca más.

Ansiosamente esperaba ese grupo de jóvenes adolescentes aquel colectivo que, según entendían, las llevaría a sus respectivos hogares. No eran de frecuentar la zona en la que se encontraban, pero sabían perfectamente que el recorrido de ese bus en particular las dejaba bien a todas. Era pleno mediodía, y el sol estaba oculto detrás de un manto espeso de nubes que no traerían lluvia sino hasta bien entrada la tarde, según los especialistas de la T.V.
Mientras charlaban animadamente reconocieron el colectivo de la línea 53 color azul que se acercaba rápidamente a ellas por la avenida. Era un modelo de esos viejos, pequeños e incómodos, cuya capacidad es considerablemente menor que la de los colectivos convencionales. Aún así decidieron tomarlo.
Tras pagar la tarifa correspondiente, las cuatro amigas se dirigieron no sin dificultad hacia el fondo del vehículo, donde, como es sabido, suele haber más lugar, dado que la gente suele acumularse en el frente. Entre risas y pequeños empujones, lograron atravesar el estrecho corredor atestado de gente hasta llegar a la parte trasera. La que estaba más próxima a la hilera de asientos del fondo (obviamente, y como todos los demás, ocupados), se distrajo conversando con una de sus tres compañeras, hasta que un movimiento desafortunado hizo que clavara sus ojos en la persona que tenía a su derecha, aferrada al respaldo del asiento contiguo.
Su corazón se paralizó al mismo tiempo que la sangre se le congelaba en las venas. Sintió un sudor viscoso que le recorría la nuca, y los ojos se le humedecieron levemente. En menos de lo que dura un latido, observó en profundidad a aquella joven que se paraba junto a ella,  mirando despreocupadamente por la ventanilla a la que se enfrentaba.
Su palidez no era lo que más se destacaba de sus facciones, no. Ella había visto personas más blancas. Su piel parecía haberse recuperado, quizás tras varias intervenciones quirúrgicas, de un accidente. Brillosa, arrugada y poceada, su textura era como la de un tomate podrido, y su aspecto era más que desagradable. Sus ojos negros habían quedado prácticamente metidos dentro de sus cuencas, y la piel de su frente continuaba, tersa y brillante como si la hubieran estirado, hasta culminar en esos pequeños globos oculares perdidos en tanta dermis destruída. Su nariz... bueno, lo que quedaba de ella... parecía haber sufrido un corte vertical, que resultó en la pérdida de la mayor parte de su tabique.
Sin querer grabar aquel rostro por siempre en su memoria, y tratando de ser educada, desvió la mirada con rapidez e intentó seguir el hilo de la conversación que sus amigas estaban manteniendo. Pero no pudo reservarse el comentario y, por lo bajo, le sugirió a una de sus amigas que le echara un ojo a esa joven muchacha que aún seguía parada a su lado.
Su compañera la buscó con la mirada, y al encontrarla dirigió su vista al suelo en señal de afirmación. Durante los próximos minutos de viaje, la que estaba más próxima a la muchacha de rostro extraño se la pasó imaginándose cuáles podrían haber sido las causas de tal deformidad, y sólo se le ocurrió un incendio.
Pronto, un pequeño revuelo entre algunos de los pasajeros interrumpió sus cavilaciones: una anciana quería abrirse paso entre la gente para llegar al fondo. Se acercó lo más rápido que pudo a la puerta trasera donde ahora se encontraba la joven presuntamente quemada, que ahora se aferraba al caño donde se encontraba el timbre. Al parecer ambas habían llegado a su parada y debían descender del vehículo. La anciana alcanzó la puerta trasera y le preguntó a la deforme si se bajaba allí, y ella le respondió que sí. Como es de esperar viniendo de una anciana, intercambió algunas palabras amistosas con la joven, como si aquel rostro no la hubiera sorprendido en lo más mínimo. Ambas se dedicaron algunas sonrisitas cordiales, y acto seguido bajaron del colectivo.
En cuanto lo hicieron, las cuatro amigas que habían estado en relativo silencio observando a aquella extraña joven, comenzaron a comentar lo desagradable, triste y aterrador de aquella cara que sería tan difícil de olvidar, especialmente para la que la había visto primero, parada junto a su hombro derecho, con su blanco rostro a la altura de sus ojos.
Otros varios minutos pasaron en silencio para ella tras el descenso de la "quemada", pero su imagen aún le daba vueltas en la cabeza. Quiso comentarlo con sus amigas, quienes ya habían estancado el tema hacía rato. Su viaje en el colectivo continuaba, y su mente trabajaba, intentando olvidarla.
Pronto no lo soportó más, y comentó lo suficientemente alto como para que sus cuatro amigas la escucharan por sobre el ruido del motor y las voces del concurrido vehículo: Qué impresionante esa chica...
"¿Qué chica?" inquirió una de sus amigas.
"La que se acaba de bajar... la de la cara deformada".
"¿Cara deformada? ¡Ja! ¿Qué viste?"
"Se habrá visto ella misma al espejo" bromeó otra de sus compañeras.
"Chicas, en serio... si hasta recién estábamos comentando lo traumática que era la imagen..."
"No sé de qué hablás, ¿ustedes, chicas?"
"Ni idea".
Seguramente sus amigas habrán notado cómo ella palidecía al encontrarse atrapada entre el recuerdo de aquel inocente pero dañado rostro, y la puja entre la convicción y la confusión. Lograron que uno de los pasajeros le cediera su asiento a la casi descompuesta muchacha. Se tomó la frente entre las manos para calmar el dolor de cabeza que la estaba por partir al medio, y justo cuando levantó la vista para reconfirmar que sus amigas no le estaban gastando una broma,escuchó un grito agudísimo, y se sumió en la negrura.

Todo lo que oyó luego fueron voces gritando "inyectala para que no despierte", pero por más que las voces fueran claras, no pudo alcanzarlas. De hecho, no podía ver nada. La oscuridad la consumía y la arrastraba hacia abajo. Al principio fue desesperante, pero pronto una calma le recorrió la mente, haciéndola dormir en un vacío total, flotando en una dimensión desconocida y pacífica.
Despertó cuando sus heridas hubieron sanado tras aquel trágico accidente que sufrieron todos los pasajeros de aquel viejo colectivo de la línea 53, en un choque que le costó la vida a varios de ellos. Ella agradece aún poder contar la historia de aquella joven que vio antes del accidente, cuya imagen aún la acecha en sueños, y cuyo rostro aún reconoce cada vez que se mira al espejo, con la única diferencia que ahora le pertenece a ella: Blanco, brillante, destruído, sin nariz, y con pequeños ojos perdidos. Tal y como lo recordaba.

She's in my head, I must confess.

"Hola a todos, yo soy el lechón" rugió la bestia en medio de la campiña.



Nunca se lo había puesto a pensar de esa forma, pero sabía que no había solución. Quería creer que, a pesar de que la vida le estuviera demostrando lo contrario, las cosas se darían exactamente de la forma en la que ella soñaba. Hollywood era su única esperanza: si dos actores interpretando la historia de dos personas separadas por la distancia y las circunstancias de la vida podían tener un final feliz en la película, entonces ella también. Y créanme, no había nada que ella quisiera más en ese momento que una teatral propuesta.
A cien constantes kilómetros por hora, sus pensamientos eran totalmente inconexos. Había dejado atrás aquello que había sabido consolarla y hacerla reir, después de tanto tiempo de estar flotando en el aire, sin saber muy bien dónde aterrizar. El suelo bajo sus pies parecía inestable, y por eso había pasado varios meses optando por mirar todo desde una posición segura cada día, a Dios sabe cuántos pies de distancia de la tierra. Había estado perdida en una ciudad caótica, sin saber para dónde mirar, con quién contar ni hacia dónde ir. Las fiestas eran tristes y los días, grises. Hasta que decidió escaparse unos días a otra realidad que la ayudara a salir de su depresión. Y la encontró, y con esa realidad lo encontró a él y supo aprovecharlo.
Y ahora... Ahora su único temor era olvidar, y ser olvidada.
Envuelta en un manto de oscuridad, pasó cinco horas sentada en la misma posición, sin mover siquiera el más ínfimo de sus músculos. El recuerdo la había paralizado y la sensación de estar alejándose de lo único que había podido hacer maravillas con su cabeza y la había arrastrado fuera de la desorientación de una manera tan natural que la había emocionado, le impedía recordar su vida anterior. Sus sueños y sus ansias, sus certezas y todo lo que ella afirmaba, ahora simplemente parecía irreal. Ajeno.
Miraba por una ventanilla empañada que le dificultaba aún más concentrarse en todo lo que pasaba por su lado iluminado por la luna y algún que otro poste de luz perdido. Miraba sin mirar, concentrada en el concepto "oscuridad", ya que ni siquiera era consciente de estar mirando nada en absoluto. Lo único que le recordaba que estaba viva dentro del enorme vehículo era la mano que sostenía la suya a su izquierda, tan inmóvil como ella; y la música que sonaba exactamente igual a él. Todas esas canciones que ella seleccionaba específicamente con el fin de dibujar imágenes en su mente en las que él todavía la rodeaba con sus brazos.
Cada vez más pequeña, más insegura, más sola. Estaba perdida. Todo lo que quería era mostrarle al mundo cuánto deseaba poder abrazarlo de nuevo y decirle que iba a extrañarlo más de lo que él pensaba.
Todavía podía oler todos los perfumes de su piel y sentía su cuerpo amoldado al suyo, de una manera tan vívida que parecía real. Sentía la perfección de sus manos combinadas con las formas de su propio cuerpo, complementándose de una manera en la que jamás se había conectado con nadie.
Y en ese momento en el que le llegaron todos los sabores de sus labios y todas esas bellas palabras que él le había regalado, recordó el pasado. Un pasado aún más lejano, en el que se encontraba un sujeto por quien ella hubiera luchado hasta el fin... Y, con una felicidad que la hubiera hecho cantar a los gritos, reconoció que ese sujeto no era ni la mitad de fascinante de lo que ella recordaba. Había encontrado a alguien aún mejor. Esa sensación de superación le recorrió las venas, hizo que se sintiera genuinamente feliz por primera vez en mucho tiempo. Pero ni eso logró hacerla cambiar de posición en el asiento. En todo lo que pensaba era en aquel que quedaba atrás.
Pasaron las horas y aún no podía concebir la idea de irse, pero desafortunadamente ya se había marchado. Los pueblos pasaban de largo, ofendidos de verla alejarse a toda velocidad. Y al final, cuando el vehículo dejó de moverse  y ella pudo pisar su tierra, recordó una frase que alguna vez había escrito quien más la inspiraba: "Tu hogar está donde está tu corazón". Y supo que su hogar no estaba donde ella ahora se encontraba.
Me hubiera gustado decir que tomó el siguiente ómnibus de nuevo hacia donde había partido, pero no lo hizo. Ya era tarde, y sólo se dio cuenta de ello cuando miró alrededor y no vió cámaras... Definitivamente ella no era una estrella de Hollywood.